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Sur un mur d’un blanc douteux : deux petites taches noires qui bougent à peine.
Ce sont des mouches. Copulent-elles ? C’est à moi qu’il appartient d’interpréter l’événement, si tant est qu’événement il y a. Personnellement, j’opterais pour une projection érotique.
Le concept de conscience revient à l’avant-plan de l’actualité. Les savants savonnent, les bien-pensants font des bulles. Rien de nouveau sous le soleil. Je puise dans mon passé d’enfant qui, pensionnaire chez les soeurs de la Providence, quittera l’édifice bondieusard à l’âge de neuf ans.
Un raz-de-marée emporte tout sur son passage : on en cherche la cause. Aucune explication ne saura satisfaire l’analyse rationnelle. La tuerie de Polytechnique n’est rien de plus qu’un épiphénomène. L’esprit humain demande explication et vengeance. Les plaques se murent dans un silence tectonique.
Différents réactions s’offrent au fiancé cocufié. Les grandes préoccupations, collectives et autres, la quête des étoiles, la foi aveugle, la sexualité, les comportements et les réactions humaines, la douleur, surtout, sont matière à expression. Exutoire…
J’affectionne la caresse et l’odeur du bois. Généralement, les imperfections et le grain du bois dictent la direction que prendront les formes. Pour l’apprivoiser, il faut savoir obéir aux caprices de la matière.
Je perçois mes pièces comme ma progéniture : un investissement personnel énorme d’où je tire ma sérénité, un peu comme un rocher auquel je puis m’accrocher lorsque les éléments se déchaînent. Mes pièces, elles, resteront. D’autres, je l’espère, leur trouveront une utilité.
À l’heure où les croûtes se troquent sur des divans où les canapés se croquent, l’artiste entend craquer les graviers et sonner les écus au rythme du claquement incessant des portières. Est-ce bien dans l’intérêt des bradeurs, chicaneurs, brocanteurs et autres seigneurs cardinaux que sont percées les galeries ? Comme la justice à qui l’on érige des palais, le public fréquente peu les galeries, que l’on devrait déminer.
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